100 anos da imigração japonesa

Tão longe ficou perto, e há muito o que mostrar, lembrar, desde que o Kasato Maru saiu de Kobe para aportar em Santos. Paulistas podem descrever melhor, com mais autoridade, sobre os significados dessa longa convivência. Criaram em Sampa uma tradição austera de gente trabalhadora que fundou uma Liberdade e misturou, mesmo com reservas, o que nunca foi, nem será, branco ou puro. Corpos e culturas.

No Rio, a esculhambação geral não deixa criar bairros étnicos, até a favela famosa chama-se Complexo do Alemão.

Conheço lá descendentes desses primeiros japoneses, têm olhos puxadinhos e o  cabelo...já não é mais aquele. Uma delas é flamengo, adora um boteco, doutora de uma universidade, cabeção e com um senso de humor precioso, presente até quando trocavam seu nome Chizuko para Kissuco. Um gênio, amiga, digna.

Amo de outro modo um japonês, ser divino, incomparável:

                                              Yohji Yamamoto.

Aos trinta anos de ofício recebeu a mega homenagem de  um museu de Londres, o Victoria and Albert, com tudo emcima, fotos, instalações, o escambau, especialmente o escambau. O rei do pano preto e a sua tesoura mais que perfeita. Não é um estilissssssta. É  um poeta.

Suas modelos jamais foram cabides, anoréxicas. Roupas amplas e minimalistas, geométricas, geo-gráficas, destrururadas, móbiles, pretas, sempre pretas, o poeta do preto, ninguém é melhor.  A rosa negra da memória de Hiroshima

Atualmente, coloriu seus panos legais e veste velhos e gordinhas, desfilando em Paris na moral.  Não há quem não se ajoelhe, intrigado, siderado, hipnotizado pelo simples, sample visu. Tem outras coisas, é pintor, músico, adorador de Picasso.

Win Wenders fez um documentário maravilhoso sobre a arte de Yohji. Virou livro.